C’est l’histoire d’un homme qui écrit parce qu’il sait pas parler. Le langage, celui qui fait des sons, il sait pas comment l’utiliser, alors il s’échappe avec la plume et se réfugie dans son ailleurs, un ailleurs dont il est le seul à connaître l’exil. Là, il se retrouve, là, il rencontre le verbe écrit, celui qui allège le coeur du poids de sa déraison. Son journal, quelque chose comme une mosaïque de confessions, d’écrits éparses suivant une trame incertaine, discontinue où chaque mot a son moment à lui, son ton particulier, sa propre histoire. Cette idée, que la littérature est l’unique compensation de toutes les misères.