有人叫你，却没有人叫你的灵魂，你的思想。孤独么？忽然从哲学中，艺术中，文学中似乎找到了自己的归宿和共鸣。艺术家，诗人，哲人把这些东西带来，他们走后我们就是呆头呆脑的一遍又一遍的看着，想着他们的话，他们的诗。 达芬奇走了，尼采走了，列夫托尔斯泰走了。我们还是在猜蒙娜丽莎，想着超人哲学，复读着《复活》。这些哲理，艺术又何尝不是“孤儿”。谁又叫得出他们的灵魂呢。

艺术是不属于艺术家的，哲理也不属于哲学家，艺术家哲学家在某一瞬间被属于了艺术，哲学。
可他们最终留下的也只是“阿丹”而已
我们连“阿丹”也不懂。

艺术都是孤独的，
没有不孤独的哲理，
思考都是孤独的。