Le ciel ne s'éteint jamais, il laisse tomber les poussières d'outre-mondes. Elles dérivent, lentes et invisibles. Ces éclats d'astres d'un silence primordial dévient dans les corridors inconnus comme des prières oubliées. Elles sont la mémoire d'un feu qui brûlait avant le temps. Chaque grain est un fragment d'éternité, elles expirent parmi les gamaches cosmiques. Sous les lunes jumelles, les gamaches de l'aube glissent sans bruit entre les paillettes d'étoiles, elles drossent comme un écho millénaire dans les couloirs froids des cités intersidérales…