Je prends une grande respiration et plonge. Le bleu m’attire, combien de mêtres cela peut-il représenter ? Un mêtre, le brouhaha des échanges s’estompe, on n’ entend plus qu’une vague clameur, je compense l’air de mon masque, avale mais n’ai plus de salive. Dehors, les humains s’ébattent dans l’eau bleue nuit. Je combat la resistance aqueuse qui repousse mon torse vers l’air libre. Cinq mêtres, un dernier coup de rein, crache un peu d’air de mes poumons, plus rien de me retiens physiquement, le fond m’aspire. Dix mêtres, c’est le moment du choix ? Le doute me transperce. Quinze, le fond n’est plus très loin, le point de mire est à portée de poumons.